Как объяснить, ч т о есть тоска
тому, кто знает только грусть?
Что это вроде как доска
твою придавливает суть,
что это пустота в глазах,
что это ты ни жив, ни мёртв,
что это горе, это крах,
как будто ты из жизни стёрт…
Что это захолустный тлен,
что это подворотни мрак.
Ничто не радует совсем:
душистый спелый виноград
в ладони держишь, как муляж,
нет силы горлом песню спеть.
Стоишь привычно у руля,
а впереди – не цель, а степь
в тумане, в серой пелене,
вверху – над головой – доска.
Не знаю, удалось ли мне
сказать, ч т о есть она – тоска…