Мир жив присутствием моим.
Не потому ль он существует,
То ластится, то негодует,
Что я — в родстве каком-то с ним?
Мир жив присутствием моим,
Он сам присутствует незримо
Во мне — легко, неуловимо,
Но я живу в разладе с ним.
Присутствие — от слова «суть»,
И слово «суд» там ждёт украдкой,
И жизнь исписанной тетрадкой
Вдруг падает из рук на грудь.
А в ней — следы и тени слов,
И нежность глаз, и рук касанье,
Губ шевеленье, звезд мерцанье,
Движенья рек и гул шагов.
Подшиты ниткою листы,
И среди строк невосполнимо
Дождями смыты все черты
Души, что так была ранима.
Мир дышит разумом моим,
Во мне своим он бьётся сердцем,
Но, нелюдимый пилигрим,
Я — гость в его шутливом скерцо.
Когда-то в нём сирень цвела,
Ласкала нежной синевою,
И в небо синее вела
Одна тропинка нас с тобою.
К лицу склонялись ветки ив,
И ветерок шуршал по крыше,
И лился там с небес мотив,
Который стал теперь неслышен.