Он бродяга. Закинув мешок свой за плечи,
идет поступью вялой по будням сизым.
Но в глазах его ярый и, кажется, вечный
полыхает огонь и поиск смысла.
Он давно уж не ищет эмоций во внешнем,
и во внутреннем мире своем разобрался.
Только стал здесь чужим, объектом насмешек,
Но и он внутри тоже тихо смеялся.
Он смотрел на людей - и в их очертаньях
так отчетливо видел слепые мысли.
Нет и не было в примитивном сознаньи
ощущенья момента и жажды жизни.
Он голодным волком пройдет еще сотни
километров и вдаль и ввысь над хребтами.
Он сломает еще не одни себе ноги,
он вгрызется еще не одними клыками.
Пока мир не смирится с его старомодным
хриплым взглядом на современных безумцев.
И, возможно, он не познает святого -
обречён он навечно на эти раздумья...