Идёшь по улице ,
заглядывая в лица ,
А видишь лишь ,
людской водоворот.
Куда-то мчится ,
жизнь - колесница ,
Который год ,
уже который год.
От сотен дней ,
сменяющих друг друга ,
Остался привкус ,
вечной суеты.
Ты сам себе -
хозяин и прислуга ,
И сам с собой ,
молчишь до хрипоты.
Всё чаще ночь ,
приносит облегченье,
Луна - нахалка ,
пялится в окно.
А ты плывёшь ,
по Млечному теченью ,
Смакуя грусть ,
как старое вино.