Мы в молодости все, как виноград,
Но вот какого сорта, непонятно!
По - видимому, виноградарь виноват,
Был сильно пьян и говорил невнятно!
Потом мы сами узнаём свои сорта,
Когда немного и побольше повзрослеем.
И сразу видно, от какого мы куста,
Но, вот признаться в сорте сил мы не имеем!
Горячие и знойные становятся вином,
Игривые становятся шампанским!
И с ними у камина хорошо и перед сном,
Хотя бывают и с характером испанским!
Кто крепкий духом превратиться в чачу,
А в уксус тот, кто скучный или трус.
Кто крепок напролом идёт и на удачу,
А у трусливых только слово: «Я боюсь!»
Ну, а с годами, кто-то усыхает,
Не помогают краски, кремы и парфюм,
И старость и болезни превращают
Нас то в кишмиш, а то в простой изюм!