Изъеденное платье в лохмотах,
В чертах осело времени зерно
И проросло, сквозь, тонкие черты -
Рытвинами, что изваяли борозду
На коже белоснежной и прозрачной.
Берёт художник этот краски
И портрет -
Он, пишет серым пеплом сизым,
Что сыплется с посеребрённых птиц,
Ресницами гнездившиеся в веках.
Он в пальцах длинных и изящных
Держит кисть, и обмакнув в бездонные глаза,
Он, вырисовывает образы на хо'лсте
И сонмы одичалых персонажей
Бредут в углах своей души,
По городам, зауженным проулкам.
Подует ветер незнакомый, чёрный
И вихрь этот заблуди'тся в кудрях,
Запутав мысли, удушаще да'вя
И, лишь, тогда художник, вдруг, вдохнёт
Остатки солнца,
Что яркой позолотой дешево сверкают...