Стрижи стригут, стреножат высоту.
Из четырёх, три расцвели кувшинки.
Не подводи итоги и черту,
Не подводи себя на край. Ошибки,-
Они бывают. После разберёшь.
Или не станешь. Птиц щеголеватых
Зовут щеглами. Ты их позовёшь?
Или иных каких-нибудь, пернатых?
А позовёт тебя ли кто? Они...
И в предвкушеньи, ожиданьи чуда,
Теряешь ты не годы и не дни.
Теряешь жизнь, и, как пройдёт простуда,
Пройдёт она. Так споро, без следа.
Уходит, появляясь вновь и снова.
Растает лёд, и в никуда вода...
Мы к превращеньям этим не готовы!
И не умеем вовремя постичь.
Нас вразумить, подчас, не в состояньи,
Тот, птичий ли, с небес протяжный клич,
Похожий так на стоны и рыданья...