Утро. Чай. Диванчик. Грелка.
В голове похмельный звон.
По забору скачет белка,
Словно рыжий покемон.
«Не ко мне ли ты, родная?
Я с утра почти что трезв.
Лишь по праздникам бухаю
Под закуску, реже - без.»
Вдруг она заговорила,
Поднимая хвост трубой:
«Наконец я посетила
Вас, товарищ дорогой.
Если мы к вам прибегаем,
Не гоните нас взашей.
Это миссия такая -
Навещать вас, алкашей.
Жаль, она невыполнима -
Мало белок, много вас.
Бог с тобой, сегодня мимо.
Буду в следующий раз.»
Так и сел остолбенело,
Побледневши, как мертвец.
Кто-то рядом мягкий, белый...
Утро. Грелка. Чай... Песец.
Фото-Блиц Школа Комментатора
http://stihi.ru/2019/05/20/5600