Перулками, узкой тропинкой,
на бульвар, на широкий проспект,
превращаясь из малой песчинки
в прах, пройдя через тысячи лет,
через горе и медные трубы,
через лица, затылки и крик,
через судьбы, которые тупы,
через край, через бред, через миг,
становясь всё сильнее и выше,
год за годом бросая в костёр
что увидел и то, что услышал,
затевая бессмысленный спор
с невозможностью и невозможным,
уходя - иногда, налегке,
иногда опускаясь вельможным,
оставаясь песчинкой в песке.
Не гадай мне, цыганка, не надо:
что там будет - известно давно,
я тебе заплачу, будешь рада,
остальное лишь Богу дано.