Помянув морозом зиму,
На неделю май зачах…
Но, цветущий плащ накинув,
Побежал под пенье птах.
К бело-но'чному июню
Гонит радостный зюйд-вест.
Может, прошлое задунув,
Принесёт благую весть?
Может сбыться, может статься…
Да и что теперь терять?..
Там – мои лихие двадцать.
Здесь – пяти десятков стать.