Крутя свои лихие виражи,
На днях вернувшись в край родной с зимовки,
С весёлым визгом носятся стрижи,
В воздушной бесподобные сноровке.
Стремительны, как молния, они,
Мелькая в море голубого света.
Они спешат – недолговечны дни
Весны последние, промчится быстро лето!
Три месяца всего земля отцов
На дело им священное отводит.
За это время вырастить птенцов,
Их на крыло поднять... Отлёт подходит!
Спешат, спешат. Всё быстро промелькнёт,
За летом тёплым им угнаться надо.
Вся жизнь их здесь быстра, как их полёт,
Всё до сентябрьской сделать бы прохлады...
Печалью ласковой душа моя полна,
Когда их пилотаж я наблюдаю.
Они примчались – и ушла весна.
А с их отлётом лето провожаю.
Фото из интернета.