дело не в бессоннице, дело не в бессилии
просто точно птицы мы с огненными крыльями
с лёту в небо падаем, поджигаем мраморы
постаментов сломанных, не для нас поставленных
и на клетке лестницы молчаливым возгласом
кружим, приземляемся, оставляем полосы
блеском неестественным, яркой фальшью стразовой
чтоб остаться в памяти
вспышкой одноразовой
выхлопом искусственным, чтоб полёт представился
нас - дрожащих странников, каруселью кружащих
приютил бы кто-нибудь, ведь в безлюдье рушится
наш приют отравленный
пепелищем сотканный