Как тополя с обрубками-ветками, с обрубленными руками,
Мечемся в поисках лучшей жизни со связанными ногами,
Перевязанными устрицами мокнущих глаз,
Этот мир написан кем-то не нами и не для нас.
Поэты задыхаются под весом выхлопных газов,
Сосенки чахнут от засилья офисных клерков и научных работников.
Было бы меньше шин, туфелек и цветных стразов,
Стало бы меньше мусора, спиртных напитков и блевотины.
Городские пыльные улицы голубями запружены.
Мы сидим без работы простуженные, ненужные,
Серость расходится по венам рысью,
Стол натолкнулся на колено, запнулся мыслью,
О том, что поэты задыхаются под весом выхлопных газов,
Тяжело дышать, когда ты даже не поэт, но не переносишь надух серой заразы.