На воронёном продолжении руки
Застыла влага от ладони
Вчера держал ты в ней перо
Писал ей строки...
Сегодня день, и завтра день
А послезавтра - уже вечность
И ты ушёл, осталась тень
И плачущая безупречность.
Твои творения как храм
Но смерть твоя покрыта мраком
Не разгадаешь по губам
Когда обманом стала правда.
Истории любви твоей
В веках остались в пятнах крови
А в книгах страсти нет сильней
Чем страсть о русской Терпсихоре.
Ты был артист, ты был и плут
И грешен был, и правдоруб.
И умереть за милых дам
Всегда ты был бы рад и сам.
Ты смерть нашёл, её ты ждал
Её любил, а в жизнь играл
На память лишь оставив нам
Твоих божественных дастан...
Стих посвящён Пушкину Александру Сергеевичу