Туши свои бессонницы во мне. ..
Взрывай к чертям черемуховый порох.
Этот последнечисломайский снег
Как никогда, мне почему-то, дорог.
Блефуй же, уроженец Гончих Псов.
Писали, ты другая форма жизни?
На развороте то-ли Tim's, то ли Форбс?
Такие не бывают третьим лишним.
Таким не ведом вопль огарей,
Кружащих танго на лазури смальты.
Да режь уже. Поздняк меня жалеть.
Как, впрочем, мне, уже поздняк метаться...