первой, как положено, умирает любовь -
далее жизнь держится на слепой и нелепой вере -
в бога, ангелов, нимф - словом, в любой
потенциальный круг, спасающий от потери.
только и вера не вечна - заметишь лишь
несовпадения, противоречия в книгах -
тут же отправишься ночью один в париж
на вакханалии местных опасных нигга.
проснешься наутро - облеванный. пол, стена,
расписанная каким-то юным картинным гиком.
и кто-то украл все деньги, вот тебе на -
как же теперь домой. ну-ка погляди-ка:
где же был бог и сказочные войска,
пока ты вчера волочился в отель по скверу.
нет, ничего... даже голоса в голове - никак.
собственно, так умирает вера.
а дальше - одна надежда. на что? на то,
что ты еще будешь сверху своею силой.
если же бога нет, тем ценней росток,
что из тебя пробивается ввысь к осинам.
конец же надежды таков - будто ногу свело
под водой, и весь мир сходится в пределы мутного взгляда:
слабость, а после - мрак. пустота. тепло...
и уже ничего не надо.