Это было тогда, когда
Все понимали, что искусство
Не может быть преступлением.
Это было в восемь утра,
Ты приехал и дважды
Позвал меня по имени.
Ответа не было, но показалось,
Что слова и взгляды проходят по телу,
Как его руки,
Отделяющие лишнее
От нелишнего.
Было ощущение,
Что смерть все-таки есть.