Я не выбирал моих дней беспросветность,
и утро с сияющим сном.
Я жизнь получил, как налог на бездетность,
и я сожалею о том.
За кромкой лазури на чашечке кофе,
приятном, как прежде, на вкус,
не видно дороги к вселенской Голгофе,
и я – это я, не Иисус.
Поэтому незачем Армагедоном,
пугать меня прямо с утра,
травить меня злых кредиторов дозвоном –
палач не найдёт топора.
А, если и будет похоже на правду,
всё то, что забудется нам,
то может, какому-нибудь космонавту,
удастся покинуть бедлам.
И где-то, на девственно чистой планете,
где только амёбы и он,
он вспомнит о том, что он тоже бездетен,
и только любовь есть Закон.
24.05.19