Жил да был один художник ,
Так любил он рисовать .
Доченьку свою посадит
И начнет портрет писать .
А она не шевелилась ,
Сидела , слушала отца .
На него она смотрела ,
Как рождается она
На холсте его бумажном ,
Что в руках он примостил .
Он портрет ее , послушной
На свой листок переводил .
Был портрет ей тот подарен
И как фото был он схож .
И она его хранила
В книге , чтоб не смялся тот .
Но , жаль , листочек потеряла .
И только в памяти он есть .
Как и тот момент творения ,
Когда отец был молод , свеж .
Уж девочка сама бабуля ,
Но в памяти живет портрет ,
И папин взгляд такой серьезный .
Зеленых глаз тепло и свет .
Дедушка Хикматулла .