Я тоже был поэтом и когда-то,
Писал стихи. Душевные и нет.
И в поле летом, выходя, встречал закаты.
Встречал рассветы. Но теперь, я не поэт.
Возможно скажут про меня чужие люди,
Что я был лучше, нежели чем сейчас.
Но то, что было, никогда уже не будет.
И этим фактом я боюсь расстроить вас.
Уходит время. Драгоценные минуты
Снежинками на землю упадут.
Растают. Не раскроют парашюты.
Забудут. Разобьются и умрут.
Они не будут ждать, как вы хотели.
И я не буду вместе с ними ждать.
И попадая в беспросветные метели,
Я вновь к былому не вернусь опять.
Зачем страдать? Ведь всё темно. И всё напрасно.
Но я скажу: открой глаза и посмотри
В окно. А за окном светло и ясно.
А вся та темень, гниль. В себе. Внутри.
И я задумался. Ведь глупо падать просто.
Ведь лучше действовать и результата ждать.
Все вырастут. И я когда-то
стану взрослым.
Но всё ещё хочу поэтом стать.