Закаты мокрой акварели,
Бегущей по бумаге каплями багрянца,
Аромат цветущей вишни,
И зелёной ели,
Ритмы танго в танце...
Запах поцелуя, шелест кринолина,
Времени движенье по часам песочным,
Запах века прошлого,
И пары бензина,
В трубках бензосточных.
Ведь пешком не ходится,
В свалках технологий,
Но к закату хочется,
Хоть не очень многим.
Весенние закаты,
пахнут мохом с проседью,
Облаками даты,
Пишутся лишь осенью,
Той же акварелью, золотом с отливом,
Пахнут тоже елью,
Дождиком слезливым,
Но то будет осенью,
Нынче ж просто май,
Термос, чашка кофе, дома будет чай.
Бондарь Сергей