Ты живешь не в далеком краю.
Руки к небу тянутся сами.
Белый Север и Крайний Юг
монотонно скрипят полюсами.
В двух шагах от стекла витрин
день проходит в поисках счастья.
Ничего не случилось. Внутри
что-то снова рвется на части...
Утром мягче прольется свет,
на подушку примятых истин.
Ты включаешь одну из кассет,
молча смотришь, как падают листья.
И никто не поймет каприз -
почему, как с осенней березы,
по щеке твоей катятся вниз
вслед за листьями редкие слезы?
1989