(сатира на самого себя)
Ваши стихи блистательны, сильны,
неповторимы и прекрасны!
А.Киреев.
Популярность - глупая забава
и ловушка, что придумал чёрт.
Не нужна прижизненная слава -
мне и так не дует, не печёт.
И хотя не выношу я на дух
вкрадчивый слащавый шепоток,
будто бес мне в уши дует: "Надо
чем-нибудь прославиться,браток."
Ни эпикурейцем, ни аскетом
не был я по жизни никогда
и не мнил себя большим поэтом,
хоть и сочиняю иногда.
Только подгадал момент - попутал
мелкий бес тщеславия во сне.
Видно я в недобрую минуту
задремал. И вот что снилось мне:
Будто с бодуна я, на коленке,
под рассол холодный (лепота!)
выдал эпатажную нетленку,
аж на девяносто два листа!
Но судьбы лукавые сюрпризы
этим не закончились. Потом
вышла книжка - был мой опус издан
и распродан махом - стал хитом.
Через все моральные препоны
просочился славы едкий дым.
Школы и игорные притоны
называют именем моим!
Вот те раз, до славы не был падкий,
что же вышло, если у меня
от восторгов на душе так сладко -
не могу без них прожить ни дня?!
Дальше - больше, видимо недаром
я тогда холодный пил рассол, -
череда поклонниц, гонорары,
тиражи, хиты, банкетный стол -
и фингал, и папарацци - гады!
Мне такая слава не нужна,
потому что след чужой помады
на воротнике нашла жена...
Не пора ли просыпаться? Право,
в толкованьи снов я не мастак.
Ведь во сне предсказанная слава -
на яву приходит, но не та.
Так и есть! Проснулся , будте - нате,
даже встать пытался сгоряча.
Но привязан крепко я к кровати:
"Эй, вы там, зовите главврача!"
И главврач пришёл, ответил лично,
что лежу я здесь уже полдня
и лечусь от мании величья -
в vip-палате имени Меня!