Есть глубина в стихе, порядок ритмов,
Душа его живет — тобой, мечту свершая,
Благовещая исто даянием трудов
Твоих, иного поприща для сути невмещая.
Лист будто кожа — проведи рукой,
Почуя трепет литер вдохновенный.
Создав стиха начало — стал другой;
Над смыслом бытия собой благословенный…
И тает сила во потуге речи:
Пытаешься сказать, но вязок слог,
Ибо насыщен правдой, преисполнен мочи,
Которой суета постигнет свой итог.
Строка к строке: развенчан мыслей блуд,
Сейчас порядок — зовом истин верных.
И, посему, поэт, прими «мерси» за труд;
Кому-то стал ты маяком в путях безмерных.
Шаг на престол, иль оступился где…
Любой поймет стиха предстановление!
Но если сам в зыбучей чувством мгле:
Возьми, твори, пиши — в свое прозрение.