Я в стол пишу. Бумага терпит
несоразмеренность строки,
метафор вычурность и терпкость,
и нерешительность руки
похерить это все и сразу,
но увлекает сам процесс.
Как наркомании зараза,
как созерцание матресс,
чьи души как-то выживают
в пространстве из одних углов.
Они на подиум шагают
и хмурый взгляд поверх голов
им придает подобье веса,
как плохо сделанным стихам
пустой красивости завеса.
Блужданье мысли по верхам
чужих суждений – признак лени
ментальной - создает мираж
всепонимания. На колени
поставлен недалекий страж
ума, что охранять обязан
непредсказуемость границ
той клетки, где надежно связан
и укрощен, играет блиц
со временем мой слабый разум.
Увлекшись таинством письма,
я собираю странный пазл
из слов. Сомнительно весьма
что в этом есть предназначенье
души – добавить в этот мир
несовершенства. Увлеченье
не гарантирует любви
ответной, но бумага терпит,
и обратимость бытия
в пространство незаметна глазу.
И слово зазвучит не сразу
как бронза старого литья.