О, запах свежескошенной травы,
сочащийся средь городского камня,
дурманящий горчинкой правоты:
всё – преходяще в этом мирозданье.
Заход светила, жизни ли закат:
от красоты и мощи – вдохновенно...
И что с того, что травный аромат
со всею неизбежностью по венам
несётся до озноба, и в пике
свой Реквием истошно исполняет?
Ах как, пронзая, мироточит смерть,
пред ужасом своим – меня смиряя...