Пятница.
Не спится.
Пицца,
ноутбук.
В интернете чьи-то лица, лица.
Равномерный стук
часов на кухне
длится, длится.
Чепуху малюю на странице.
Как бы мило
было
оказаться принцем
чьим-то — но потухнет,
всё потухнет, это тоже;
всё утихнет,
всё погаснет;
шприц
в руках врача, игла под кожей —
угасание, morendo;
беспокойным
полагается смиренье, —
всем не спящим по ночам,
всем неуёмным, —
не брыкайся,
не брыкайся, бедный,
это больно, но полезно,
эта боль к выздоровленью,
к исцеленью.
Пусть поёт
подвешенный над бездной
соловей, —
не верь ему,
не верь.
Верь врачам,
веди себя послушно,
и молчи, пока тебя не спросят...
Равнодушье? —
нет, отнюдь; ни грамма, —
никого отсюда не выносят, —
что за чушь, ей-богу, —
засыпаешь,
молодец,
вот так,
спокойней;
всё спокойнее,
всё медленней дыханье,
всё ровней,
прямей
кардиограмма.
Замираяя,
отвернись,
поспи немного;
отдохни,
печальное созданье;
и с рассветом — в путь,
опять в дорогу.
Всё утихнет,
всё погаснет,
это — тоже.
Пусть.
И всё же —
как бы было
мило...
Впрочем, ведь тебе опять бы мало
стало —
ведь тебе всё мало,
мало...
В интернете чьи-то лица, лица.
Солнце
брызнуло,
и эта птица, птица
свищет,
щёлкает,
клокочет,
серебрится,
сердце превращая в колокольчик,
стиснув боль до онемения в ключицах...
Многомиллионная столица.
Пятница.
Один.
Опять
не спится.
25.05.2019