Я черчу план, один, в своей каморке инженера,
Создаю проект, изолированный здесь ото всех,
Отдалённый даже от того, кем сам являюсь.
Рядом – сопровождение, банально-зловещее,
Трескучий тик-так пишущих машинок.
Какое отвращение от жизни!
Какая низость эта регулярность!
Какой это сон – жить так!
Когда-то, когда я был другим, были крепости и всадники
(Возможно, иллюстрации какой-то детской книги),
Когда-то, когда я был настоящим в моей мечте,
Были великие пейзкажи Севера, выраженные снегом,
Были огромные пальмовые рощи Юга с пышной зеленью.
Когда-то...
Рядом – сопровождение, банально-зловещее,
Трескучий тик-так пишущих машинок.
Мы все имеем две жизни:
Настоящая, та, которую мы воображаем в детстве,
И её туманной материей продолжаем жить, уже взрослые;
И ложная,которой живём совместно с другими,
Она практичная, полезная,
Та, в конце которой нас укладывают в гроб.
В другой же нет ни гробов, ни смертей,
Есть только картинки из детства:
Большие красочные книги, чтобы смотреть, но не читать;
Огромные разноцветные страницы, чтобы вспоминать потом.
В другой мы – это мы,
В другой мы живём;
В этой же умираем, ведь это и значит жить;
В этом момент, из-за отвращения, я живу в другой...
Но рядом – сопровождение, банально-зловещее,
Поднимает голос трескучий тик-так пишущих машинок.
19-12-1933