Есть малая щелка в продрогшей душе,
Что с пафосом мнясь именуется дверью,
Где, в общем, простые слова на листе
Внезапно становятся стихотворением.
Приходят, клубятся, мешают смотреть
И воспринимать все, увы, адекватно
Зовут записать это все или спеть
Как будто без прозы нам жизнь неприятна.
И нет в том ни смысла, ни тайной волшбы,
Ни тайного знанья - сплошная морока:
Поэт-счетовод на бумаге судьбы,
Играет-считает словами на счетах.
И пользы в том нет, но упрямым ослом,
Польстясь на хвалы своих близких награду,
Слогает, слогает и чертит пером
Из букв поажурней ваяет ограду
Мы - пахари слов, джентльмены пера,
Бездельники нервно закушенных ручек -
Хвалю вас собратья! Ведь ибо хвала
Для творчества - хлеб, ее много не будет.
Хвалю вас во всем, что творим как итог!
В одном лишь молю вас собратья-пииты:
Не тратьте зазря нежный слова цветок
И лишней воды, вас молю, не пишите!