Не осуждайте автора не надо. Ведь он не "бог", писал как мог.
Скажите ласково с усладой: «Ты здесь не прав. А знаешь... ты не прав милок».
Подправьте рифму и с улыбкой, скажите: «Знаешь, классный стиль!
Но хочется не только слада, а чтобы стих твой душу бередил!
Пусть женщина блистает красотою и пусть мужчина будет ей подстать.
И "мир окутан дымкой неземною", замрёт на время, «время тронув вспять»»!
«Но как же так!?» - воскликнет автор, приняв не в шутку всё - всерьёз.
«Ведь "Мир" ужасен - он ужасен. Он полон горести и слёз".
«Ах, милый «мальчик», глупый автор, "на солнце" - даже, мил дремучий лес.
А "мир" непостижим и он прекрасен. И СТИХ ЛИШЬ ТЕНЬ ЕГО ЧУДЕС.
«Но что же это? Что же это значит? Стихи обман? Стихи дурман»?
И «встрепенулся автор» (не иначе). Вскочил и пошатнулся будто пьян.
Пред ним «ни девы, ни обличья» «стояло только «тишь, да глушь».
Да зеркало, давно не мыто ликом - окно и автор, пролитая тушь.
«О боже! Диво! Где же та, что в ушко мне шептала?
Как обольстительно она была! и как умна, и да, ... наверное красива.
Какими строчка стиха, всё это описать, какими строками стиха"?
Стихи - они же ведь такие. Не ведам рифмам сердца стук.
Как быть? Когда уста сухие хватают воздух - как объятья рук.
И выдох тихо - тихо, уж без силы: «каким же милым был кошмар»!
и позабыв про строфы, рифмы, наш автор "в люди побежал".
И вглядываясь в лица, он приметил – вот вроде взгляд похожий. Но не та.
А вот улыбка ... тихий шепот и походка, похожа вроде ... – только не она.
А где-то в голове ложатся рифмы, минуя грубо сложность строф:
«она прекрасна: «Боже! Боже!» такую красоту, создать лишь может Бог…».
Не тонкость талии и не изгиб бедра, пленил его рассудок и сознанье –
но красота – «простой души, мирская красота» и «еле-еле слышимое обаянье».
И понял он, какой мужчина нужен ей - не в силе, не в уме его старанье.
Всю жизнь свою он должен ей отдать, всего себя, как "жертву на закланье".
И грусть к поэту постучалась в душу. "У ног её, он бросить "мир" готов"
Но "прагматичен мир" и "мир бездушен", нет у поэта, даже, для неё шелков.
Ведь он поэт, откуда деньги, он не умеет "грабить" "в суете людской".
..................................... А значит недостоин он такой.
И снова в стих ложатся строчки, о мире, о несостоявшейся мечте
О том мужчине с маленьким букетом, что подруку уводит женщину в плаще.
А он поэт, записывает рифму и где обман, а где придуманная явь
Он пережил своё несовершенство. Чтоб Миру всё о мире рассказать.
NAVI.21.01.2018 редакция 26.05.2019.