Мои несмелые слова
случайны, как снежинки в мае.
Они кружатся, но едва
страниц коснуться – тут же тают
в метельной кутерьме других –
уверенных, громкоголосых –
летящих на страницы книг
горластой стаей альбатросов.
Мои печальные слова
не удостоены печати.
Печаль – остывшая зола
страстей, просыпанных некстати
на юность чистого листа,
на свет младенческого рая…
Что я могу сказать? Пуста…
Пустырь заброшенных окраин.
Мои тяжёлые слова –
итог ночных самокопаний
в потоках неостывших лав
надежд и разочарований,
и прочих мелочных страстей
моей вселенности убогой…
Что могут рассказать тебе
мои мятущиеся строки?