Здесь так мало слов и тонких женщин,
что в своём письме родному другу
я пишу о том, что искалечен
всей душой … и часто слушать вьюгу
выхожу один, простоволосый,
лунным ликом сверху, лишь, замечен …
По сугробам вью тропинки косу -
снег невинен, но, увы, не вечен.
С каждым днём здесь всё больнее думать -
о плечах, глазах её все мысли …
Только, вот, она просила плюнуть
и забыть, рванув рукой из жизни
все листы, что сохраняли память
нежных дней, ночей горячих вешних.
Свою душу снова заканавить,
уложив в полях тела умерших
грёз и снов, что так хотели сбыться,
оплести её лозою виноградной …
Можно в каждую, наверное, влюбиться,
но любовь лишь нам становится наградой !