* * *
Фильм отснят, убрали декорации.
Все устали. Суета и пыль.
Режиссёр, всё так же держит рацию.
С ней в руке застыл. Один... один...
Белый свет прожектора на сцене.
Он пронизывает кости, как рентген.
Вдалеке, на фоне на коленях
Он молился из последних сил.
Что-то вновь не клеилось в сюжете.
Снова этот странный рубикон.
Пересняли сцену о балете,
Стёрли пыль с пошарпанных икон.
Заменили несколько составов,
И тот человек, что делал грим,
Сам ушёл, не стал он ждать скандала.
Режиссёра основательно бесил.
Ночь. Фонарь, а вот и та аптека.
Снова бледный отблеск фонаря.
Вроде всё готово для куплета,
Только будто песня не моя.
Пробовал другие брать моменты,
Комбинировал. Однако, всё равно.
Как ты не крути, но пьеса эта
Кем-то уж написана давно.
И отчаявшись, лишившись сил и веры.
И опять лишившись веры, сил.
Режиссёр на сцену молча вышел,
Всех других он выйти попросил.
Звук рояля пробирает душу.
Долго, час, ещё один часок.
Он играл, и испускал наружу
Лепестки божественных цветков.
Вот и ночь, пора под одеяло.
Всё написано ещё в античности.
В жизни больше нету идеалов,
А лишь просто градиент обычности.
27 марта 2019