Мне снятся города, в которых не был,
И никогда я там, наверное не буду.
Дымят машины там в грустнеющее небо,
И оставляют черных шин следы повсюду.
Я в нем тебя еще придумаю, позволишь?
Далёкий город, небоскрёбами заставлен.
А ты меня, то будто волишь, и неволишь.
И я никак все это вовсе не исправлю.
Да что же править, да и кто же мне позволит?
Я привыкаю снова жить обычной тенью.
Мы часто вырываем вовсе с кровью,
Всех тех, кто нас забыл, как привидение.
А, впрочем, нет, соврал, никак не забываю.
Ну, разве так, случайно, вовсе ненарочно.
Нам выпадает быть, наверно где-то с краю.
И жить неявно, тихо, будто бы заочно.
А города, все также снова, снова снятся,
Когда машины за окном свой бег умерят.
А мне по улицам далеким бы скитаться
И не считать еще пришедшие потери.