Сколь много в наше время лжи:
Прикупишь и медаль, и славу…
Как больно за свою державу,
Где верховодят миражи.
Не нужно книги издавать,
Писать стихи до поздней ночки.
Решат проблему кошелечки,
На остальное наплевать:
Не нужен ни размер, ни ритм,
И мысли где-то заблудились.
Ну, объясните мне на милость –
Зачем писать стихи без рифм?
Ах, эта звездная болезнь,
Она, увы, не излечима.
Но очень многими любима,
Не высока ль цена за спесь?