Мелкий, прилипший к веткам, словно бы снег
с запахом горьковатым (почти) на вкус,
ветер сырой холодный развеет цвет,
обшёлушит черёмухи каждый куст....
Тучи по небу бродят с утра пешком.
Видно, не жалко сирым своих лаптей,
видно, пусты бидоны — не с молоком,
а на карнизе стреляный воробей
хочет назвать все вещи по именам
и объяснить на пальцах чего почём....
Вникнуть не получилось, моя вина....
Плюнуть три раза что ли через плечо?
Завтра цветов не будет, а нынче так —
даже босым от времени не сбежать....
Знаешь, ходил по водам один чудак,
стоит его учение уважать.