...и пока дождь по стёклам играет простые песни,
слушай сказку мою, не громче, чем звон струны.
В девятнадцатом доме по улице Темнолесной
обитала ведьма.
Она собирала сны.
Их ловила она в подъездах, дворах, подвалах,
подбирала их тощих, качавшихся на ветру,
кого нужно лечила и отмывала,
и, конечно, искала снам пару надёжных рук.
В её доме сны были почти повсюду:
под кроватью сидели, на стульях и на полу,
лезли в шкаф и на шкаф (гремела в шкафу посуда),
оставляли шерсть в каждом пустом углу.
А она всё писала в сетях сообщения.
Что-то вроде:
«Отдам сон. Рыжий. Ласковый. Как весна».
И их брали, потрёпанных, беспородных,
и никто с Темнолесной не уходил без сна.
А она улыбалась гостям, но всегда с печалью.
Седина в волосах поблёскивала, как соль.
Говорила: любите его. Этот сон без любви зачахнет.
И сама, казалось, вот-вот превратится в сон.