Сегодня моему родному городу исполнилось всего 1537 лет.
С рождением, Батя!
Перекрестился трижды, как всегда,
и по мосту отправился туда,
где бирюзово-кремов Мариинский
пытался скрыться за ажуром врат
от суеты, от перманентных зрад
тех, кто законно поступал по свински.
Мечтал, шагая в утренней тиши,
как парк наполнят жизнью малыши
из разных городов и с улиц разных.
Держась за руку мамы и отца,
как правило – бесстрашного бойца,
знакомятся – объединяет праздник.
Шанований гостями та дітьми,
неспішно виринає із пітьми
й запалює на сонці вежі храмів –
крокує сивочолий батьку мій
крізь парки та бульвари між людьми,
мов лицар у середньовічній драмі.
Шлях до розв’язки, як завжди, прямий.
Про це, авжеж, написані томи
есеїв та віршів – розумним шана.
Але чомусь за долею похід
ми без вагань спрямовуєм в обхід,
оракулом сприймаючи шамана.
Вон, за спиной, с той стороны моста,
в листве заметны абрисы креста –
Владимир освящает путь-дорогу.
И мы идём, отец, вдвоём с тобой
в который раз, и вновь на смертный бой.
О чём просить, с чем обращаться к Богу?