Вырастут на холме острия из трав
Копьями воинства, что и не счесть числа,
Каждый суровый воин имеет нрав
Капли воды, падающей с весла
В темную бездну, мимо идущих, волн,
Вот бы казалось, маленькая струя
Где-то прольётся на молчаливый холм
И вырастают тонкие острия