Эта грустная, серая осень,
В мыслях бушует моих,
Вспоминая помятую простынь,
Запах волос твоих.
Вспоминая твои поцелуи,
Нежность и мягкость губ,
Каждый раз тебя обнимая,
Понимала, как сильно ты груб.
А была между нами любовь
Или это проклятая прихоть?
Проливая из вен своих кровь
Можешь назвать меня психом.
Неужели все прихоти ради?!
Нет, это настоящие чувства.
Волной по телу, как пряди,
Стихами в тетрадь пишет муза.