Ты можешь под сотни слов сгорать,
Под хорошие и добрые песни,
Но через год больше не узнать,
Наши дни,май - июнь и не врать,
Что все кончено, безнадёжно,
Что Все истоптано и пройдено,
Все, что возможно и в силе,
Пройдёт время - ты и я в могиле,
Смерть в охабку, обоих заберёт....
Смерть, теперь, наша подруга,
Ничего, конечно, она не вернёт,
Но оставит след твоего, "лучшего", друга...
А у друга сердце в крови,
Всем чем он жил - твоим вздохом,
Ему хотелось большой и чистой любви,
Ему хотелось всего, что шептал на ухо...