Поэт в России жить умеет,
Но разве жизнь ему дана?
Скорее мрак и просветление,
Для неокрепшего ума.
Поэт в России, как бездельник,
Творит и сам не знает что.
Но вот придёт тот день последний
И позовут его к столу.
А стол завален тот бумагой,
И нет здесь правды в ней на грош.
Поэта может всяк обидеть,
Да превзойти его не смочь.
Покинь ту гавань, друг мой грустный,
И не печалься ни о чём.
Не может человек остаться
И ни поэтом, ни лжецом.
Тут выбор всякий, однозначный,
Иль ты поэт и значит плачь,
Плачь по невзгодам той России,
Кои не смог ты так понять.
Понять как мать поймёт детей,
Что с плачем ждут тепла от ней.
А может, ты и не поэт,
А так, наместник жалкий,
И нет тебе тогда почёта и жалок век твой в отчем доме.