От местности тихой и скромной
Столица меня унесла.
И славой нездешней огромной
Манила меня не со зла.
Когда ж я, пьянея от страсти,
Отринула глупый обман,
Узрела разбитое счастье -
Пора было всем по домам.
И к шуму привыкнув, не к славе,
Вернулась в забытую глушь.
И тут-то - сердиться не в праве-
Познала, что всё это чушь.
Земля не искала апломба,
Рожала, как добрая мать.
Стихи - графоманская бомба,
Опять не давали мне спать.
Я кланялась каждой букашке,
Травинке и всяким цветам.
И в такт незатейливой пташке
Стихи сочиняла я там.
И сочные - влагой и соком,
Сочились стихи, как вино,
И пела душа о высоком.
В столице ж не пелось давно.
Ой, рано, ты, рано, ты, тужишь.
Слова, что деревья в цвету.
И слава на поле - не хуже,
Хоть так не похожа на ту.
Рукам так привычно трудиться.
Ногам - возвращаться домой.
И строчки - капризные птицы,
Опять неизменно со мной.
Находят случайные зёрна,
Клюют их с крестьянской руки.
И жить на земле не зазорно,
От счастья слагая стихи...