Стихи бросают в крайности меня:
то слог до тошноты высокопарен,
как белый хлеб искусственной опары,
то – прост... и, безыскусностью маня,
питает чёрным хлебом с белым в паре.
Мне чёрный дорог: жизнь моя пекла,
когда душе предписано крепиться,
а соль земли оставила крупицы,
оплавленные слогом в зеркала
судьбы...