Толкаются в передней
листы календаря...
Когда он, день последний,
чтоб не мечталось зря?
Мне верится во что-то,
что, в самом деле, есть.
И новый стих, как нота,
протягивает песнь
всё выше, выше, выше,
где не бывает дня -
оттуда я неслышим,
но слышат там меня.
Не вознесён над сроком
земного бытия,
но грезить о высоком
благословляюсь я.