***
Он ночью не спит. Он бродит по комнатам. Ищет себя.
И мимо зеркал – на балкон. Сигареты и даты.
И линией улицы плавно уходит земля
К просторам степным, где могилы и бати, и брата.
Он ночью не спит. Он всё думает – так ли прожил?
Не подличал, в спину не бил, не предал, не обидел...
Он выдюжил боль, и за грех никого не судил,
Любил, как умел и открыто гнилых ненавидел.
В нем жизней - десятки и столько же жгучих смертей,
И выжженный кадр, словно памяти жар, наплывает.
Он просто солдат, у которого хлеб почерствей,
Да ночь потемней.
Только, бывших солдат не бывает.
Ему светит хитро луна - большеглазо и зло,
Как-будто смеётся и рожи знакомые корчит -
«Ты - русский мужик, настоящий, тебе повезло!»
И времени чётче прицел, взгляд мудрее и зорче.
И тени... из комнаты в комнату ходят и ждут,
Их профили снова в строю, и покоя не просят.
Но, дочкин портрет на комоде, что сделан был в осень
Лет восемь назад, улыбнётся с надеждой ему.
Он ночью не спит. Он уверен, что все хорошо,
Когда мирно спят его внуки. И в них - его сила.
И к майской цветущей степи он вернётся ещё.
Он русский великий солдат.
И за ним вся Россия.
24.05.2019