Сухой, как огонь, язык,
приладившись на гвозде,
баюкает сон музык,
услышанных им везде,
где частый нейлон брызг
обтягивает грозу,
раскалывающую вдрызг
ленивую бирюзу;
и там, где весь мир тих,
что кажется, будто, вот
рванет из души стих
и радостно проорёт
о том, что я весь тут,
от жизни навеселе...
О том, что меня ждут
пока что и на земле...