В тусклом молчании стёкол,
Писал я стихи тебе:
О буре, о звёздах,о небе,
Душевном с тобой родстве.
В минутах моих безумия,
Кровопролитной в душе войне,
Увидела ты мою сущность,
Что скрылась в своём естестве.
Поэты страдают вечно,
Чтоб душу вложить в стихи,
И даже с их скорой смертью
Не исчезнут струны души.
Они разлетаются с ветром,
Грея теплом других.
Или хранятся в склепе,
Ожидая свои часы.
Расплатиться за них можно кровью,
Выжигая шрамы в груди.
Ты не ищи моей скорби-
Я душу отдам за стихи.
Быть может,судьба мне страдать
И всех понимать с пол слова.
Такая судьба у поэта-
Прочувствовать душу чужого.