Поэзия – не сотканная мысль,
Не клин, что вышибают тем же клином…
В поэзии всё тянет тебя ввысь,
Как раньше поднимала нас былина,
Распев народный, совести расклад,
Где правдою за правду нам платили
И знали, что никто не виноват,
На заработки сердце отпустили…