От шороха пустых /пока/ страниц –
бессонья...
пограничья нервных срывов...
Холодный душ.
Лавандовое мыло.
Открыть глаза – чтобы не видеть лиц...
Не чувствовать.
Не вспоминать о... чём? –
сне под наркозом...
позапрошлой жизни...
беседе о душевной дешевизне:
– Подписывай, вот здесь.
Болит плечо,
как будто сигаретой обожгли
и прикоснулись жадными губами...
как будто всё, что будет между нами,
уже свелось к спокойному:
– Дождись.
И каждый дождь невольно будит страх
не встретиться,
а хуже – обознаться...
при смене тел, имён и декораций –
всё тот же взгляд и шрамы на руках,
и строчки заклинаний...
и на вкус
твой поцелуй всё тот же –
мёд с полынью...
Стихи сжигаю – чтоб не стали былью,
но...
ты уже их знаешь наизусть.